systemity

Напоследок
Напоследок...
Ты хорошо знала, кто я такой,
Откуда же сейчас эти слёзы, милая моя ?
Ты сказала, что за колесо плющ не цепляется.
Напрасно смятые шелка...
Да, это так.
Не превращай печаль в привычку.
Манит свет на следующем холме.
Растает мой отпечаток на твоей подушке,
Как тает оставленный на снегу "Иисушка"*.

Я разобью гитару,
Чёрный мрак её наполняет,
И я уже давно боюсь собственной песни.
Она будоражит во мне эти Дунайские гены,
И я теку, даже стоя на месте...
Но снова...
Стала бы ли ты когда-нибудь моей,
Если б я был солдатом в армии людской?
Ты сказала, что я совсем не умею считать деньги,
И всё, что я тебе предлагаю, пустяк...

Напоследок, ты всегда знала, что я - музыкант.
Брошка, которую трудно приколоть...
Что меня может унести легчайшее Беспокойство.
И что я могу вместиться в пол слова,
И что я не обернусь назад
Никогда...

Ты расставляешь по витрине
Изящных фарфоровый мирок...
А я - статуэтка без клейма...
Осторожно... То, что приходит в голову, это сказка.
Тебе не хватает именно этого цыгана ?

Нет, милая...
Только осенью открываются цвета древесных крон,
А летом все они одинаково зелены.
Напоследок... Ты хорошо знала, кто я такой,
Почему тогда слёзы, красавица моя ?

Дорогая моя, ты всегда знала, что я - паяц,
А моя шляпа - шатёр кочевой...
А губы - птицы-пересмешницы, а в очах - тишина...
И знала, что я пальто с двумя лицевыми сторонами.
Что я - Господин Пропащий,
Обычный.

Напоследок, ты всегда знала, что я - музыкант,
и что небеса - мои луга...
Что меня может унести легчайшее Беспокойство.
И что я могу вместиться в пол слова,
И что я не обернусь назад
Никогда...

На подушке... Я бодрствую на полуночном посту
как старый усталый воин,
Которому каждый раз от сокровищницы небес
едва достаётся лишь червонец Луны...
Под доспехами трепещет пугливая лань,
вечно гонимая тёмными очертаниями страха,
которая боится даже спокойных склонов мечты...

Не хватает мне нашей любви, милая...
Без неё листья с кроны жизни осыпаются зря...
Не хватает мне тебя такой, какой ты была...
И себя мне не хватает... Того, безумного...
Я знаю, что время не любит героев...
И ещё, что все храмы осквернены...
Но мне всё это, кроме нас с тобой, безразлично...

Когда ищу я путь в глубину своей души,
дорожки становятся всё уже и уже...
Я прячусь в укрытие твоего уха
как серьга в виде пары вишенок...
Но мне удаётся ещё раз
прошептать тебе этой ночью по-русски Люблю.
Но что слова...Кремень, что собьётся рано или поздно

Не хватает мне нашей любви, милая...
А без неё этот волк меняет свой нрав...(1)
Не хватает мне тебя такой, какой ты была..
И себя мне не хватает... Того, безумного...
Я знаю, что время всему меняет цвет...
И ещё, что даже сильный блеск меркнет...
Но мне это, кроме нас с тобой, ничего не значило

Ещё иногда в мою фетровую шляпу ты
опустишь улыбку как волшебный дукат...
И тогда я - сам свой...Ведь как бы меня ни
называли, я только твой личный Арлекин...
Ещё иногда... Слеза смажет чернила...
И как костяшки домино, падёт стена в лабиринте...
Так просто... Иногда я ещё добираюсь до нас.

Не хватает мне нашей любви, милая...
Без неё стынет кровь в моих венах...
Не хватает мне тебя такой, какой ты была..
И себя мне не хватает... Того, безумного...
Я знаю, что время всегда своё возьмёт...
И не знаю, что бы нас могло спасти от него ?
Но мне всё это, кроме на с тобой, ничего не стоило...